Si squarcia il soffitto della mia città. La luce passa in quel buco e sembra che sia qui al mio fianco.
Peso il mio bagaglio, le nuvole salate, gli sguardi dolci, le vittorie, le sconfitte e le volte in cui ho pareggiato. Lo faccio come se fosse facile annaspare in questo Paese e resistere senza dire niente, lottando speranzoso.
Sono tempi duri per i sognatori, per i cercatori di Spirito, per gli abitanti del’Isola che non c’è. Resta la grammatura di un foglio per raccontare una storia, dipingerne la strada e animarne il volto.
Bob
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