Ragione e sentimento si contendono la natura mercenaria dell’uomo.
Bob
Il blu del mio cielo, la strada che calco, la voce della mia gente e gli sguardi dei miei cari, li baratterei soltanto con la possibilità di parlare a tu per tu con Dio.
Bob
Ci sono parole nascoste in noi, elementi celati negli angoli invisibili dell’anima, fondamenta per la logica umana. Sono passeggere solitarie sul treno della vita, narratrici di trame sgualcite come il vecchio tessuto su cui sono scritte.
Bob
La mia origine sta nel verbo e nelle immagini da lui evocate.
La mia vita non ha parametri storici o sociali per essere descritta, ma tracce in cui definirsi.
La mia sorte è scritta nel volto di un giullare o, nel guanto bianco sfilato dalla mano.
La mia morte, nel vostro genio e in un suo colpo.
Bob
Forse, pioverà su queste strade. Cominceranno a cambiare i destini di alcuni passanti o, continueranno a compiersi come se la pioggia non fosse in grado di deformare i contorni di quei disegni. Scrivendo di questo dubbio, io resto prigioniero dei miei guai, mentre il cielo, vestito del suo impermeabile grigio e intento a sbrigare i suoi affari, si dimentica ancora di me.
Bob
E' un lento incedere in una strada di radici.
Un silenzioso eco in una conchiglia di brusii.
Un profondo passo in cui inabissarsi.
Un gioco al rilancio contro me stesso.
Bob
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